Три дня в Румынии, в столице.
Но я как-будто и не рад.
У постовых здесь автомат,
Словно вдоль улицы - граница.
И люди сумрачно спешат,
И не улыбчивы их лица,
И пресекаются вопросы. . .
Здесь ценность - даже папиросы,
А чемоданы сторожат.
Помпезны здания на вид,
Но грязны пышные фасады,
И электричество горит
Так тускло, словно тут блокада. . .
С тобой что стало, Бухарест?
Твое названье слух ласкало!
В тебе души живой не стало!
Теперь рифмуешься - арест,
Сознанья сон секуритате
Тревожит, как гнилая рана,
И строгий лик Большого брата
Не сходит с бледного экрана.
Ты шумен был! Теперь молчишь
Под мертвым взором истукана.
Был франт, был Маленький Париж,
Ты щеголял архитектурой. . .
Теперь в проулках страх разлит
И красота не впечатлит,
Ведь красота - под диктатурой!
1988 - 1998г