Осенний день. Ложится желтый лист
на подоконник. Ты, ещё мальчишка,
наивен, прост, безропотен и чист,
весь углубился в чтенье старой книжки.
И ты читаешь, не смежая век,
и слышишь голос, кукле говорящий:
«Пиноккио, не плачь. Ты–человек.
Ты смертным стал. Теперь ты–настоящий».
Но за окном–темно. На старый город
спустился сумрак, сонный, голубой.
Игрушки из угла печальным взором
прощаются с взрослеющим тобой…
Прошли года. Опять настала осень.
И ты один. Ни близких, ни родных.
И та, ради которой ты все бросил,
ушла, ушла… Разлуки вечен миг…
И ты бредешь, жуешь зубами снег,
замерзший и потерянный навек,
и шепчет ветер, средь ветвей свистящий:
«Пиноккио, не плачь. Ты–человек.
Ты смертным стал. Теперь ты–настоящий».