(из Ш. Кро)
(вольный перевод)
Зачем живём среди хлопот,
От лихорадки задыхаясь?!
В душе цветок не расцветёт,
От тишины ночной спасаясь.
Когда тяжёлый мрачный грунт
На грудь мою однажды ляжет –
То задохнётся в муках грудь,
Но ничего душа не скажет.
Пока огонь горит в груди,
Нам не страшны любые беды!
Как бабочки, мы впереди
Летим на яркий свет победы.
Огонь, как золото, блестит.
Но умереть в огне мы рады.
Как мотылёк, душа сгорит,
Чтобы уснуть в гробнице правды.
Чтоб твои мысли не сгорели –
Храни, поэт, их с колыбели!