Тебя я продырявлю иглой, рапирой, взглядом
И приколю булавкой, на сером, как награду…
Мой милый мотылек, что крылышками машешь?
И на балу пустом поешь, кричишь и пляшешь…
Ударом молотка, твой лот продали, милый!
Ты не свободен, нет! Не трать, напрасно, силы!
В коллекции любви, ты есть, не раритет.
Так, среднее звено… Ни лирик, ни поэт…
Знай, место…на игле, уже не убежишь…
А только, сверху вниз, по лезвию скользишь…
Осталось позади, что было между нами…
Не пробуй улететь… Ведь впереди лишь пламя…