Курю последнюю помятую изогнутую до хрипоты внутри.
Ты счастлив с ней и так же, как и мне, втираешь о любви,
О горьком одиночестве в свои тяжёлые, мол, двадцать семь,
А так ведь хочется жену, детей... (и шлюх, наверное, в запасе бы штук семь)
А у меня всё пусто и бессмысленно, и жрут депрессии цветы.
Курю последнюю. Ну на сегодня.
До хрипоты.