Безумный мир не кончится сегодня,
По плану у синоптиков солнечные дни,
Так почему душа до боли беспокойно
В агонии отчаянья мечется внутри.
И от чего тревогой цепляется за пальцы,
Натянутыми нервами опять дрожит в руке,
Как будто бы спешит в грехах своих сознаться,
В отнюдь не приготовленной заранее строке.
И от какого страха, запутанная в мыслях
Пытается сбежать на белые листы,
Ведь весь мой календарь, расписанный по числам,
Не назначает день пришествия беды.