Я помню лес,даривший детство вволю
черничкой,и брусничкой,и грибком.
Я помню лес,в который с бабой Полей
ходили мы по лету босиком.
Меня учила мудрая старушка
не нарушать лесную чистоту.
И чистый лес,свой мягкий,как подушка,
мох расстилал под нашу босоту...
Десятки лет...и не было их будто.
Их горожанство съело не давясь.
И вот я,в обувь прочную обутый,
пытаюсь с детством вновь наладить связь.
Деревни нет.Безжизненны трущобы.
На памятных местах страдает взор:
на месте поля вижу я чащобу,
на месте леса вижу я разор.
И вижу я наваленные грубо
коряги пней и щупальца корней.
Гудела здесь машина лесоруба...
Нет,лесогуба,будет так верней.
Я,в глубь пройти не делаю попыток.
Здесь в колеях не сдюжит экстремал.
В одной из них валяется копыто:
в ней ногу чёрт ,наверное,сломал.
И за разор ни кто не даст отчёта.
И нет за то виновности ни в ком,
что здесь никто,пожалуй кроме чёрта,
и век спустя не ступит босиком.