Я пыль страниц от не прочтённых книг,
Осевший пепел от лесных пожарищ,
Глубокий, за чертой безумия, старик,
Давным давно тобою преданный товарищ.
Я тот упущенный и драгоценный шанс,
Который будет снится лишь в кошмарах,
Пронзающий холодностью взгляд глаз
С надгробий дышащий всей жизни жаром.
Я без хозяина фотоальбом
Осколки жизни никому не нужной,
В пустой больнице умирающий больной,
О всепрощеньи молящий натужно.
Я те чернила от предсмертного письма,
Что всё же написал самоубийца,
Той истины последней стёртые слова,
Что из бумаг убрали летописцы.
Я смех палат психиатрических больниц,
Что в коридорах бежит гулким эхом,
Спасительным лекарством полный шприц
Для мёртвого уже как сутки человека.
Я безымянная прострелянная каска
В безлюдном краеведческом музее,
Забытая на маскараде кем-то маска,
Я божество, в которое уже никто не верит.
Я недописанный художником портрет,
Где лишь глаза и очертания скелета,
Скрипящий на ветру повешенный поэт,
Последний день сгорающего лета.
Я грим размазанный слезами по щекам
Рыдающего клоуна ночами,
И те слова, что в исступленьи сирота
Под утро шепчет вымышленной маме.
Я отраженье в тысячах глазниц,
Слова из песен что уже не будут спеты,
Тот смысл жизни вырванных страниц,
На глупые вопросы лживые ответы.
Я первый снег, растаявший так мокро,
Но жизнью не насытивший цветы,
Заброшенных домов безжизненные окна,
Я просто искажённый ты....