На солнце танцы – протуберанцы,
Метеоролог приник к окну:
«На завтра, братцы, плохие шансы,
Что ветер с юга сойдет к нулю».
Заплачет древо, совсем как дева,
От потепления, иль от обид,
Рукой несмелой, он пишет мелом,
На черной стенке: «Звезда горит!»
К чертям науку, какую скуку
Уже лет двадцать вносил в столбцы.
Подумал: «Ну-ка…, - подобно звуку, -
Протуберанцы – ай, молодцы!»
И если снова, цветком айвовым,
Назавтра солнце окрасит лес,
Он впишет слово, вот так – звездово,
Без всякой мысли, без цифры без…