жизнь поэта так непроста,
за ним тянется шлейф страстей,
он не просто встаёт с утра,
в муках с мятых встает простыней.
пока кто-то варит здесь борщ
наслаждаясь, ноздрёй вдыхая
запах, что берёт в оборот
аппетит не к тому возбуждая,
у поэта счастье в стишке,
запотело от ожидания,
и капуста бурлит в борще
ожидая с желудком свидания.
всё к чему прикоснётся поэт
начинает влюблённо шкворчать,
не бульон то бурлит в борще,
то кипит поэтова страсть.