Хромой,стареющий мужчина
присел на лавку, закурил.
Чему - то улыбнувшись без причины
взглянул на небо, загрустил...
Забытый всеми, одинокий,
как птица с раненым крылом.
Листает жизни своей строки -
в раздумьях он о прожитом.
Быть может о своём недуге,
что получил на память о войне,
а может о погибшем друге,
и перед кем - то неоправданной вине..
О той любви, которой не дождался,
о том, что многое не смог.
О том, что в поисках когда - то заблуждался,
и почему сегодня одинок?
Сидит в лучах багрового заката,
и дым табачный ест глаза.
Болит душа у старого солдата,
и горькой гостьей катится слеза...
Почти о себе... И всё же о себе...