О нас, уходящих дорогой
Вечерней во влажную мглу,
Не будут писать хронологий
И мазать на двери хулу.
Останутся книги и мысли,
Мечты и надежды уйдут,
Исчезнут бензином в канистрах
Тепло и доверие рук.
Их выдохнет в пробках московских
Уставший от гонок мотор...
Истоки, потоки, пророки,
О Боге пустой разговор,
Пустое,
Пустое,
Пустое,
Иллюзии фабрики грез,
Красавицы и герои,
И мелодрамы до слез,
Где счастье находит в финале
Достойных груз счастья нести,
Таких, какими мы стали
В тисках бесконечной Москвы.
И жаль, продолженья не будет
И глаз этих и этих губ,
И судей не будет для судеб,
Похожих на замкнутый круг.
Еще сожаленье, титры
Когда по экрану пойдут,
Что многое было смыто
Редактором для цензур.