Пою легко птенцовый стих,
Сжимая тёплые страницы.
Мечтой растаявшей в горсти
Лечу за вешние границы.
Я вижу происки листа
На каждой веточке апреля.
Моя весна – она чиста,
А жизнь нежданно постарела.
Осенний шум в лесу найду,
Вдохну пыльцу сопрелой грусти.
На цыпочках войду в беду,
Уйдя в насыщенные хрусты.
Держу в ладони лист резной,
Прожилками прошитый топлес.
Готовлюсь к осени весной…
Старением мой дом истоплен.
2010.