Пустым покрывалом, под которым так много самих себя,
Покрывали люди истину.
А затем они кричали Богу: "Приди! Почему ты нас бросил?",
Не ведая, что сами они бросили его.
Миллионы роз и лилий, цветущих в душах, пригвозжены за середину и прокляты -
Такова цена вечности и просветления.
Ночь пуста, пуста, как покрывало, которое на истине;
Пуста, как одиночество отвергнутых за правду.
И страшный крик: "Человека не понимают!"
И снова: "Где ты, Господи?"
Не вы ли похоронили искру
Под пустым покрывалом неверия?
Не вы ли не дали идти вперед здоровым, прославляя безногих?
Но никогда, никто не признается в ошибке...
"Истина, где ты, истина?
Как сдернуть мне покрывало бездуховности?
Но я боюсь: а вдруг ты обожжешь мне руки,
Разорвешь мой мозг, лишишь синевы мои глаза?
Вдруг я еще не достоин?"
Но поздно: безумный уже бежит по площади,
Кидая цветы и монеты, гладя детей по головам и крича:
"Истина, где ты, истина? Как мне найти тебя?
Как сдернуть покрывало бездуховности?"
И не спрашивает, кто он.
А мы спрашиваем, потому что не верим.
У нас есть знания, великие и святые, как... истина, покрытая пустым покрывалом:
Наша вера — гром и молния,
Наша совесть — кусок железа,
Наша душа — точка среди миллионов роз и лилий не видная.
И это встает нам костью в горле:
НАС не узнали, НАС не заметили, НАС, почти святых!
(НАС, огромных, как песчинки во вселенной, коими мы и должны быть.)
А истина плачет: ей плохо под пустым покрывалом.
И светлые, свет несущие — под покрывало;
И умные, дающие избавление — под покрывало;
И гениальные художники, поэты, музыканты —
Все, все, все под покрывало.
Однажды придет сильный: его сила — ноги,
И он встанет на покрывало и начнет топтать.
Но молчат светлые, молчат умные,
Гениальные художники, поэты, музыканты
И истина — все, все, все молчат.
Тогда опять придет мой час, и на белом коне
Я въеду к истине, возьмусь за покрывало,
И вдруг: "А там ли ты, истина?
А смогу ли я сдернуть покрывало бездуховности?
Я побивал драконов и любил принцесс,
Но я боюсь: а вдруг ты обожжешь мне руки,
Разорвешь мой мозг, лишишь синевы мои глаза?
Вдруг я еще не достоин?"
И, развернувшись, мой белый конь уносит меня прочь.
И снова миллионы роз и лилий несут в руках нежные,
Прекрасные, как утро, ангелы.
Но тьма выхватывает их волосатыми руками
И сворачивает им шеи, и ставит на них автограф.
А где же истина? Под тем же покрывалом?!
Любовь уходит, чтобы через сотни тысяч лет принести себя в жертву.
А люди все еще кричат, кидая в небо плевки и проклятья:
"Приди! Почему ты нас бросил?" —
И не знают, кому кричат.
Поединок равных, одинаковых и разных —
Смысл веков именно в этом:
Быть друг другу Крестом и Голгофой.
Саван одевает верная подруга Самого Первого,
А саван этот сшит из того же покрывала,
Под которым люди спрятали истину от самих себя.
Культура идет вверх и вниз,
За ней идут светлые, умные, гениальные художники, поэты, музыканты...
НО КУДА?!
Семеро не вечны, они - несут,
Образуя звезду магов, или шестилепестковый лотос,
Один в центре, шесть по краям, переходя в тысячелепестковый лотос,
Несущий людям истину.
Но люди покрывают ее пустым покрывалом, под которым так много самих себя.
А затем они кричат: "Приди!.." - а дальше уже известно.
...И в последний раз приду - я,
Встану перед покрывалом и воззову:
"Истина, где ты, истина?
Как сдернуть мне покрывало бездуховности?
Я не вижу, я слеп - поиски счастья во внешнем
Обожгли мне руки, разорвали мой мозг,
Лишили синевы мои глаза.
Я не вижу! Я слеп! Я - человечество!"
И в последний раз - ангелы, художники, поэты, музыканты, умные и светлые,
Миллионы роз и лилий, семь лепестков лотоса под дождем,
И, наверное, сам Бог.
(Я не вижу, я все еще слеп.)
И мой зов услышан!
Падает покрывало, и я, слепой, глухой и безумный,
Вижу истину...
1996 год