Дремлет вечная даль за Соротью.
Грустно пахнет ромашкой в полях.
Мне стрижи, упиваясь скоростью,
Этот солнечный день продлят.
За Петровское, за Тригорское,
В загорелые сосняки
Побреду, собирая горстками
Междометия для строки.
Что могу сказать после Пушкина?
Лишь, валяясь в густой траве,
Наблюдать, как пейзане кружками
По-довлатовски пьют портвейн.
Август 2007.