Вот говорят: поэт, поэт-
Паяц плаксивый и задира,
Я не скажу, конечно - нет,
Есть в нём неведомая сила.
Ведь каждому к лицу своё,
Кому рожать, кому рождаться,
А вот кому-то и ружьё,
И время, чтобы пристреляться.
Пусть говорят: поэт, поэт-
Пустой, мол, человек, потеря,
Но он несёт ,как солнце, свет,
По душам нашим нежность сея.