По мотивам повести Н.С. Лескова "Соборяне"
Осенний вечер.
Редкий дождь стучит по жёлтым листьям,
Под серым небом ветерок тихонько треплет парк.
Иду с работы не спеша. Терзают душу мысли
О том, что время вскачь бежит, а жизнь идёт «не так»,
Что вслед за ним и я бегу, а толку – на копейку,
Успеть надеясь, жилы рву, а в результате…..Чёрт!
Вновь поражение.
Сажусь на серую скамейку,
В углу которой задремал какой-то старичок.
Машины мчатся и ревут в ста метрах, за оградой.
«Да что ж за жизнь! И в парке нет ни капли тишины!» -
Случайно вслух ругаюсь я, и тут мне кто-то рядом
Спокойно говорит: «Мой друг, не будьте так смурны.».
Ну и денёк! Какой-то хрыч, наверное, скучая
Ещё начнёт учить меня, приняв за дурачка….
«Тебе, что, надо больше всех?» - я грубо отвечаю,
Но натыкаюсь вдруг на взгляд соседа-старичка:
Глубокий, чистый, добрый взгляд, как будто на иконе.
Я замолчал, а мой сосед, нисколько не смутясь,
Продолжил:
«Что ж, бывает так, что ветер треплет кроны,
А дождь усердно по земле размазывает грязь,
И в жизни то же.
Но зачем рыдать о неприятном?
Я лучше вспомню, как давно здесь пел живой ручей,
А рядом с ним, среди берёз, стояла голубятня,
В которой жили семь ручных почтовых голубей.
Красавцы! Белые, как снег. Один другого краше.
С утра, едва рассвет скользнёт по тёмным уголкам,
Уже воркуют о своём, о чём-то очень важном
И ждут, когда опять придёт к ним рыжий мальчуган,
А тот, бывало, убежав с уроков в сельской школе,
Пересекал тайком бурьян, овраг и огород,
Чтоб поскорее отпустить своих друзей на волю,
И резким свистом их погнать в безудержный полёт.
И в час, когда семь голубей, как ангелы, летели
В безбрежной тихой синеве сверкая белизной,
Мальчишка с ними ощущал себя единым целым,
Ему казалось, что и он, как голубь, над землёй
Парит и видит с высоты луга, леса и реку,
Далёкий город и село, кладбИще и курган...
Наверно, не было в тот час на свете человека,
Который так же счастлив был, как этот мальчуган,
Ведь через белых голубей в обход всех догм и правил,
Дарила радость пацану Родимая земля...»
Задумавшись, седой старик осёкся.
И добавил:
«Тем юным рыжим сорванцом давным-давно был я.
И я был счастлив. Да!
И пусть твердят мне понапрасну:
«Старик, все россказни твои - пустейший древний бред!»
Пускай. Зато в моей душе есть место СТАРОЙ СКАЗКЕ,
И горе тем, кто не обрёл её за много лет,
Кто потерял в карьерной мгле, за выгодой ныряя,
Простую спутницу души, ведущую к добру.
Я не терял её и жил, разлада с ней не зная,
И буду счастлив, коль теперь с ней в мире я умру».
***
Старик неспешно уходил по сумрачной аллее…
Облезлый, мокрый парк скрипел, качаясь на ветру,
А тот, сильнее становясь, трепал его всё злее,
И барабанил частый дождь по жёлтому ковру,
Но я был далеко - в краях, где заросли малины
Рядами плотно обступив приземистый забор,
Как будто спрятали от глаз невзрачный дом из глины,
Колодец, ветхий погребок и скромный, тихий двор,
Где в небе ласточки кружат и щебетаньем звонким
Шлют солнцу, людям и земле восторженный привет,
И где, взобравшись на сарай, худой босой мальчонка
Зачем-то машет им рукой и долго смотрит вслед…..
И пусть сегодня небосвод залит был серой краской
Пусть ветер злобствовал, а дождь утих бы лишь к утру,
Я видел Родину свою И детство.... в СТАРОЙ СКАЗКЕ
И точно знал, что вместе с ней иду на свет,
К добру.