На пригорке, солнышком согретом,
Очень бурно мята разрослась.
Счастлив тот, кто умирает летом.
Счастлив тот, кого не валят в грязь.
Счастлив тот, кто, полностью сгорая,
Отложив текущие дела,
Ничего ушел не убирая,
Не задвинув ящика стола.
И, сорвавшись с места трудового,
Погружаясь в мысленный поток,
Счастлив тот, кто воздуха живого
Жадно пьёт заслуженный глоток.
Счастлив тот, кто в дымке ежевичной
И стремясь на гаснущий закат,
Столь же с места трогает привычно,
Как вчера, как много дней назад,
И своё знакомое круженье
Повторяя сотни раз подряд,
Счастлив тот, кто в уличном движеньи
Занимает свой законный ряд,
Тот, кто ловит в зеркало пустое
Цепь огней, оставшихся вдали,
Кто вперёд, на перекрёстке стоя,
Пропускает чьи-то «Жигули».
Счастлив тот, кто щедрый запах мяты
Ощутил в опущенном окне,
И полей нагретых ароматы,
И ночные звезды в вышине.
Счастлив тот, кто, грудь освобождая
От тугого плотного ремня,
Планов тьму уже нагромождает
На исходе трудового дня.
Счастлив тот, кто в пруд, заросший ряской,
Все заботы скидывая прочь,
По дороге, выбитой и тряской,
Не спеша сворачивает в ночь.
Счастлив тот, кто всё-таки к субботе
Время выбрал на свою мечту,
Кто, весь день страдая на работе,
Облегченно смотрит в темноту.
Счастлив тот, кто в свой момент последний
Услыхал сквозь автоматный треск
Скрип ветлы и лай собак в деревне
И воды вечерней дальний плеск.
Счастлив тот, кого под выходные
И в мечтах о предстоящем дне
Не дождались вечером родные
В золотой звенящей тишине.
И проснувшись, словно негодуя,
Перед кем из полной темноты
Точно конь, хозяина почуя,
Преклонили головы цветы.
На пригорке, озарённом светом,
Тянут к солнцу шапки клевера:
Здесь отличный вид на город летом,
Здесь видна красавица Пахра.
И троллейбус где-то так красиво,
Ярко-синий, как в Пахре вода,
Вдоль скользит зелёного массива,
На ходу лаская провода…
И потомки будущих столетий,
Что-нибудь разыскивая впрок,
Раскопают где-то в Интернете
Тот заросший мятой бугорок.
И кому придётся в полдень жаркий
Под вертушкой в офисе гореть,
Будет столь желанно, а не жалко
На пригорке этом умереть!
Счастлив тот, кто – вечный трудоголик,
Кто под вечер вырвался в поля,
У кого до смерти под ногою
Всё она – подольская земля!
Здесь опять веками будет тихо.
И в каком неведомо году
Пусть его помянет облепиха
Золотистой россыпью в саду.