Почему так выходит, рассудим потом,
Пусть то, как я живу, ни на что не похоже
И чужое пространство вломилось в мой дом
И таращится боль в мою бледную рожу.
Ярость, спутанных мыслей сжигает узор,
искривлённой пружиной пульсирует в мышцах,
И так странно, что я ещё жив до сих пор -
И так часто охота куда-нибудь смыться.
Злость не требует логики затхлых бумаг
Не чеканит слова и не ждёт оправданий
И за ней безуспешно скрывается страх,
И опять повторяет: "попозже, я занят".
А потом стрёмный вечер вползёт, как змея,
Рваным ритмом дыхания, грудь заполняя...
И смолчит, чтоб я понял, что боль не моя
И что жизнь не моя, и что смерть мне чужая.