Когда б весь мир могли мы переделать,
Возник бы новый, совершенный мир,
Но не смести декретом войны, беды,
И редкость короли, как добрый Лир.
Разруха, голод, скудные жилища,
И не придет сама любовь к труду,
Заноют у церквей оравы нищих,
И станут зеки добывать руду.
Элита повернется робко вспять,
Да где же ей гипербореев взять?
А в катакомбах подберут героя.
Поэты с чувством будут славить бунт,
В кумиры выбьется ехидный шут.
И новый мир, как прежние, зароют.