Каюсь.Грешен-играю в лото.Играю регулярно,каждую неделю.Тиражи дважды в неделю,но я
играю только по вторникам,почему,сам не знаю.Игрок я не азартный и лотерея для меня просто попытка разжалобить судьбу,чтобы одарила меня приличной суммой.Вероятность её выигрыша настолько мала,что даже сам Перельман не определит.Но всё равно играю-а вдруг!
Клянусь,человек я не жадный и не эгоист,так что,если повезёт,довольны будут все или
почти все.В отличие от того еврея,бланки я покупаю,хотя на более,чем скромную сумму.
Да!Вы же не знаете, кто это "тот еврей.Да был такой,который истово молился,чтобы Бог
дал шанс ему выиграть в лотерею.Наконец Бог сказал:"Хаим, дай же и мне шанс-купи хоть
один билет!" Порой,удивляюсь таким неожиданным сочетанием цифр,что кажется,что всё это
подстроено специально. Ну,теперь можно и о Пушкине. До войны, в Ростове,в клубе
"Медсантруд",ежегодно для детишек этих нищих и полунищих целителей,устраивали ёлку.Ёлка со всем,что положено.Была и беспроигрышная лотерея.В здоровенном барабане крутились
свёрнутые в трубочку бумажки.Как говорил Роберт Рождественский:"Билетики со счастьем"На ёлке в конце 1938-го,счастье мне выпало в виде небольшого бюста Пушкина.Читать я любил,
подарку обрадовался.Бюст поставил на собственный письменный стол,который,нечаявшая души
в единственном сыне,мама купила и поставила справа от окна,из которого открывался
прекрасный вид на Дон и рощи левого берега.Пришёл черёд 1939-го.Такая же ёлка,тот же
барабан,нетерпеливое ожидание,и,увы!Точно такой же Пушкин, только смотрит влево.Мама утешала,как могла.Теперь на столе их было двое по краям,и когда я готовил уроки,оба
смотрели на меня одобрительно,особенно тот,что справа.Нактился предвоенный 1940-й.
Тот же зал, тот же барабан,и...не поверите третий Пушкин.Если бы я уже тогда не знал,
что он "Наше всё",так и долбанул бы его о паркет.Я в слезах,мама в шоке.Бегом к администраторам,и вопрос решился.С наигранным интересом к солнцу русской поэзии
подошёл какой-то пацан с детским ружьём и бартер состоялся.Ружьё стреляло палочкой с резинкой на конце,чтобы прилипнуть к цели.Дома, едва сняв пальто,я выстрелил в левого
( тоже мне Дантес!),но не попал.Палочка прилипла к закрытому окну.А за окном зима,
так ярко и красочно воспетая множеством поэтов,в том числе и Пушкиным,одним из трёх.