Купола у церквей по-восточному крыты золотом,
Триединый в несчастье и счастье всеблагом Христос
На престоле расколотом, не по-людскому расколотом,
В мятом венке из исколотых пальцами роз...
Слишком много истрачено на миллионы униженных,
Претерпевших безверие, не избежавших креста,
Слишком мало осталось на прочих, судьбою обиженных,
Вопрошающих молящим взглядом святого отца.
Колокольные звоны из храмов разносятся пО-миру,
Отчего же убогие снова с сумою пошли?
Принимай нас, Отец, не по записи и не по номеру,
И не только лишь тех, кто дорогу прямую нашли...