В белых окнах страниц видно время,
В них любовь процветает и боль,
Оседлав табуретное стремя,
Забываешь про всё, что с тобой.
Меж страницами мысли и драки,
И любовь, и конечно, любовь,
Но на улицах жизнь, как собака,
Бьёт наотмашь не лапой, рукой.
Хоть намазаны строчки магнитом,
А душа разлеглась меж страниц,
Жизнь покосится только сердито,
Приползёт к ней и нищий, и принц.
Почитать-это милое дело,
Приключения, сказки, любовь,
Только жизнь почти души доела,
Словно кролик простую морковь.