Ели вверх куполами, как храмы,
Вдоль дороги болотный туман,
Пусть не имут мертвые сраму,
Я стыжусь, что мне больно от ран.
Эти раны – не кровь по капле,
Что бы жизнь утекла не спеша,
Это веру мою раскачивают,
И темнеет от слов душа.
Я теряюсь в своих суждениях,
Оказалось: вчерашнее ложь,
Отметать бы ее без сомнения;
Страшно, истины не найдешь.
Средь людей, как скит одиночества,
И в руках догорает свеча,
Что с отечеством и что с отчеством?
Не забыть бы их сгоряча.
Растуманится утром холодным,
И увижу – что выбрал сам.
Только б вера осталась к Родине,
И дорога вела бы в храм.