Глядя, на спасённую траву,
от январской стужи,
думаю –
с ошибками живу,
но – могло б быть хуже.
глядя на ворон
или сорок,
слыша птиц
крик нервный,
думаю –
ведь старец иль пророк
слышал это, в думе непомерной.
Чем я миру, все-таки, служу?
Сколько взгляд мой вытерпел ожогов?
Глядя на красоты
и на жуть,
мысли, выгоняю как с берлоги.
Как же этот взгляд,
тоской намят,
и мирской притом
не монастырской.
Как же он, пред Богом виноват,
что глядел на святость Бога,
низко!