Человек ничем не болен.
Так бывает очень редко.
Сын рождён и дом построен,
Зеленеет древа ветка…
Всё он выполнил, что надо,
Уходить пора настала.
Возраст смерти не преграда.
Сорок? Ну, конечно, мало.
Ничего, его ТАМ примут,
Разберут на части душу
И поселят в мягкий климат,
Где ни влаги нет, ни суши.
Где ни воздуха, ни света,
Суеты и постоянства,
Даже осени и лета,
Ничего! Лишь – ноль пространства.
Много это, или мало
Для того, кто мир покинул?
Человека ведь не стало.
Всё. Мертвец. Ушёл в могилу.
Значит, Млечный Путь и – дальше,
Все просторы во Вселенной,
С красотою звёздной фальши,
Прекратили жизнь мгновенно!
Для него уже неважно,
Что осталось там, за гранью,
Так, увы, случится с каждым,
Вопреки врачей стараньям.
Мы – заложники чего – то,
Называемого жизнью,
Кровью, нервами и потом
Платим ей – отсрочить тризну.