Еще немало рифм напевных
В тенетах памяти моей.
Они поют для строк душевных,
Как для отрады соловей.
Но не поэт я, не вития,
Кого тиражно издают,
Но по велению души я
Пишу стихи. Авось, прочтут.
И, может статься – мыслью дерзкой
Некстати был я осенён.
Читатель пусть любою меркой
Решит, какой в стихе резон.
И я открыт для обсужденья
Моих не вычурных стихов,
И рад, что эти откровенья
Кто-либо выслушать готов.
Как Мандельштам писать – не снится,
Но я в поэзию влюблён,
Как в удаль боевую - рыцарь,
И с древним именем Арон.