Как ребенок с любимой игрушкой,
я вожусь со своей стихорушкой.
Если вправду сказать - на хрена
мне она, с ней морока одна.
Стих, еще молодой, незамшелый,
попадает под рецок обстрелы.
В стихорушке свои снайпера,
так и лупят меня до утра.
Кто-то свой зарифмованый бред
вместо рецки приклеил в обед.
Как кончается кляуз запас,
говорят - ты не Пушкин, не А.С.
И когда уже кончились силы,
видишь рецку от девушки милой.
Ночь. За клавою вместо подушки
засыпаю в родной стихорушке.
Засыпаю и вижу во сне -
Пушкин АС улыбается мне...