Раннее утро, диван,
Комната, стул у окошка,
Город укрылся в туман,
Словно мохнатая кошка,
Тихо выводит рука
Что и зачем, непонятно
Мысли блуждают пока,
Губы бормочат невнятно…
Мастер сидит у окна:
Грустен, влюблен и не молод,
Жизни «откушал» сполна,
И на душе дикий холод.
Смотрит на серый туман,
Форточка чуть приоткрыта…
Может опять все обман?
Снова не та Маргарита?
Снова страдать одному?
Снова любить в одиночку?
Стало привычно ему
Чувства укладывать в строчку.
Это в романе любовь
Та, неземная бывает!
Здесь же, обыденность вновь
Нас с головой накрывает…
Рамки привычных миров
Перешагнуть очень сложно,
Сбросить уютный покров
Ради любви невозможно.
Вот и сидит у окна,
Форточка чуть приоткрыта,
Утро, туман, пелена….
И не придет Маргарита!