Мне грустно говорить о стариках.
Худые руки в грязных синяках,
Желанье жизни при никчемной жизни,
плюс, бестолковость вне своей отчизны.
Житейский "ихний" опыт стариковский
не близок мне своей изнанкой плоской.
Нет мудрости под затхлой склизской тиной,
ну, разве только, глупой пескариной.
Уже при жизни - заживо воняет,
к тому же сам своё не обоняет.
Эх, не люблю я признаков старенья,
об этом всё моё стихотворенье.
Но дело в том, скорее, даже в ком,
что становлюсь я этим стариком.
И, в общем-то, уже я - старикан,
пустой, как пенопластовый стакан.
Короче говоря, чего боялся -
в том самом старичок и обвалялся.
Что в переводе, sic: за что боролись,
в конце-концов, на то и напоролись.