Сто два по фаренгейту,
Мы все погрузились в тревожное ожидание ветра.
Затянуто сигаретным дымом это бесконечное небо,
А у меня на глазах
Бездомный мальчик ради воздушного шарика отказался от корки хлеба.
В такие моменты мудрые люди говорят,
Что мир, вероятно, сходит с ума.
Но синоптики не виноваты.
Девочка, пытаясь найти применение своему нестандартному мышлению,
Плетет косички из килограммов сладкой ваты.
Несомненно,
Это мои мысли сегодня жарой плавят наш город,
Потому что как порох,
Отнюдь не как анестезия, действуют твои слова.
И, знаешь, я буду идти
Босиком
Под обжигающим дождем,
Ловя улетающую мечту,
Стоя на нашем N-ном мосту
За последние три дня в триста первый раз.
Не пытайся меня спасти —
Отпусти.
И я уйду,
Разбивая босыми ногами стекла.
На сломанной три месяца назад кровати,
На подушке, что от слез навечно промокла,
Забудется моя беспокойная голова.
Что за странные инсинуации?
Что значит «Милая, ты не права?»
Я не обязана отчитываться, спать, верить в реинкарнацию...
Ну а ты не обязан возвращаться.
Все просто,
Я не доверяю арифметике, синтезирую чувства,
Туда, где по определению вечно пусто
Умещаю свое амбивалентное эго,
Чашку кофе,
Пару сигарет
И потрясающее, благо, не мною одной любимое,
Чтиво.
А ты говоришь, счастье нельзя изобразить в перспективе.
Зря.