Я расскажу о пне. Его зовут Ерёма.
Он проживает там, где бродит дрёма,
Где полумрак и редкий солнца луч
Не беспокоит лес. Там тишь, уют,
Там ягоды, как нитки жемчугов,
Рассыпаны меж веток и кустов,
А рыжики и грузди благородно
Ведут беседу там о чём угодно,
Достойном их внимания и слова....
Но я к Ерёме возвращаюсь снова.
Был он когда-то молод, полон сил и стати,
И пнём его тогда не звали, кстати.
Своей густой шикарной, мощной кроной
Когда-то так гордился пень Ерёма!
Но прилетел в тайгу свирепый ветер,
И потемнел тот лес, что так был светел,
А ветер тучи нёс и рвал их в клочья,
Он не давал покоя днём и ночью!
И крона у Ерёмы растрепалась,
Нарядною такою не казалась.
Её в лохмотья разорвал залётный ветер,
Сломил он ствол, хоть не сгубил его до смерти...
С тех пор тоскует в тишине и в полудрёме
Подрастерявший красоту свою Ерёма…
Но почему-то после этакой напасти
Ерёма стал добрее вдруг и мягче,
И понял он, что стать и благородство
Не в красоте, а низость - не в уродстве,
Что жить в тиши – не значит унижаться,
Что важно в жизни быть, а не казаться!
18.05.2010