Истомный дух ноздрястой белой сдобы
Томится под цветастым полотенцем
И корочкой хрустяще-бесподобной
Бесстыдно дразнит душу мне и сердце.
Ломая плоть заждавшейся краюхи,
Усеивая крошками скатерку,
Я обнажаю в этом рыхлом брюхе
Печным теплом взлелеянные норки,
А сверху масло, желтое, тугое,
Лоснящееся свежей влагой утра,
Размазываю ножика дугою
Искрящиеся капли перламутра,
И, наконец, вишневое варенье,
Которое само стекает в рот…
Какое это право наслажденье -
С утра на даче сделать бутерброд!