У меня за стеною крики.
Там живет сосед. Он поэт.
Он испытывает жесткие муки.
Он рожает стихи, он поэзию создает.
Ну а плод не идет из тела.
Вдруг помрет, а ведь он народный.
И терять нам его – не дело!
Пусть не знаю совсем акушерства.
Я решаю вопросы все просто!
Я пришел и поэту с порога:
- Может, выпьем, приятель,
ну все же подмога!
И поэт засмеялся счастливый.
И вскричал сразу очень громко:
- будет Стих! Спасибо приятель!
Мне тебя не хватало долго!