Вызревает любовь под кожей,
как нарыв или гнойный прыщ.
Что со мной ты делаешь, что же?
Но в ответ ты только молчишь.
Извела меня, истомила
будней горькая лабуда…
Ангел мой, хотя и бескрылый,
это, в сущности, ерунда
по сравнению с тем, что колет
возле сердца каждую ночь.
Я почти что привыкла к боли,
но терпеть так уже невмочь.
Мне б почувствовать твои руки,
поцелуй тот шершавый твой…
Я надеюсь, что не со скуки
это было тогда, зимой.
Впрочем, ладно, я ныть не стану,
видно, так уж тому и быть,
в жизни многое очень странно.
Но, прости, я буду любить.