Идёт отстрел, идёт делёж –
за два десятка лет
ни дня в России не найдёшь,
чтоб полосы газет
не разукрасил некролог:
очередной банкир
порвал пупок, жуя пирог
и в мышеловке сыр.
Стреляют!
Господи, прости,
да шо оцэ такэ?
И лапа вроде бы в шерсти,
и пресса на крючке,
ан нет, опять первейший друг
(чтоб гнить ему в земле)
стучится пулей в лоб: тук-тук,
и – рамочка в стекле...
Семья, естественно, скорбит,
коллеги дребезжат:
какой товарищ сбит с копыт –
Геракл и меценат!
А сами крестятся тайком,
не испытав тоски,
и делят бизнес за углом
на равные куски.
А я чего?
Да ничего,
мне хрен один, в кого
разряжен пошлый АКМ
и безразлично, кем;
в конце концов, есть МВД
и прочая херня,
чтоб от стрелков беречь людей
на линии огня...
«»»»»»»»»»»»»»»»