На стихо "Прощеное воскресенье", Скубилин Михаил Илларионович
****
Что стоит жизнь в России?
Ничего!
Лишь алый цвет рябин
да золото колосьев.
А может, неба синь
или озеров просинь?
Нет, ровным счетом -
ничего!
Что стоит майский день
среди берез,
когда струится сок
и листья гонит?
Быть может, - только вдох
от пряных тех хлебов,
что матушка в дорогу
нам в суму положит.
17.05.2010 г.