Начало мая. Юг России.
Средь начинающихся гроз,
меж увядающих тюльпанов,
и раскрывающихся роз,
из города бежит дорога
отрадой для моей души,
то следуя на запад строго,
то упираясь в камыши.
Как долго будет повторяться
в остатке жизни этот путь?
Когда желанья прекратятся
все повторить и все вернуть:
давно зачеркнутое лето
и пыль серебряных дорог?
Подольше б задержать все это,
забыв про близкий эпилог.