в музее нашем царит унынье
и статуи спят
картины под пылью
и мы позабыли
глаза что с портретов глядят
и наверно устали
те глаза от печали
ни движенья ни звука
вот какой уже век
здесь пустынно у нас
но меж мраморных век
злой вечерний огонь
вдруг пускается в пляс
иль игра с нами это
просто тени и света
свои белые головы
уронили в ладони
стоят в тишине
и на плечи их голые
точно своды тяжелые
опускается память во сне
как слепой пароход
время вспять их несет
но надежда опять
их обманет и снова
застынут они
а за окнами словно
хоровод бесконечный
потянутся дни
или статуи может
уж ничто не тревожит