Н.Клюев
О ели, родимые ели, -
Раздумий и ран колыбели,
Пир брачный и памятник мой,
На вашей коре отпечатки,
От губ моих жизней зачатки,
Стихов недомысленный рой.
Вы грели меня и питали,
И клятвой великой связали –
Любить Тишину-богомать.
Я верен лесному обету,
Баюкаю сердце: не сетуй,
Что жизнь как болотная гать,
Что умерли юность и мама,
И ветер расхлябанной рамой,
Как гроб забивают, стучит,
Что скуден заплаканный ужин,
И стих мой под бурей простужен,
Как осенью листья ракит, -
В нем сизо-багряные жилки
Запекшейся крови, - подпилки
И критик ее не сотрут.
Пусть давят томов Гималаи –
Ракиты рыдают о рае,
Где вечен листвы изумруд.
Пусть стол мой и лавка-кривуша –
Умершего дерева души –
Не видят ни гостя, ни чаш, -
Об Индии в русской светелке,
Где все разноверья и толки,
Поет, как струна, карандаш.
Там юных вселенных зачатки –
Лобзаний моих отпечатки –
Предстанут, как сонмы богов,
И ели, пресвитеры-ели,
В волхвующей хвойной купели
Омоют громовых сынов.
1916 (?)