Вас, милорд, не узнать - похудели чертовски, однако.
Исчезает тот блеск бесновато светящихся глаз.
Вы глядите на мир сквозь решетку туманного мрака,
Где Вы, тот, что в душе своей кроет алмаз?
И, казалось бы, столь безнадежна потеря,
Но и все ж не жалейте, милорд, ни о чем.
Ваше время прошло - но то было прекрасное время;
На закате его я хотел рассказать лишь о том,
Что в английских полях все еще говорят: "Наш король,
Хоть и не был умен и красив, ну так что же?
Даровал нам лихую свободу и пойло притом,
Вот за это всей Англии он даже денег дороже".
Ах, милорд, Вы ввергаетесь в вечность пустую.
На прощанье махните, пожалуйста, лордам рукой.
Мы посмотрим на Вашу улыбку, теперь - дорогую,
Чарки с терпким вином молча сдвинем за Ваш упокой.
И, уже захмелев, кто-нибудь вдруг прошепчет тихонько:
"Жил король... Он любил свой народ, как дитя,
Даже в старости жил, пил и пел своим голосом тонким.
Я любил его. Пейте, черти, за смерть короля!"