Стелется над русскою Землею
белым пухом - стая облаков.
чистыми, как грусть полей печальных,
нежными, как мамина Любовь.
И, взрослея, тучей грозовою
пролетят, прольются вдруг дождем,
станет небо - синей полосою,
а поля - налиты колоском.
так и жизнь людская: младость - старость...
белизна волос, Души, ума...
кто нам скажет, сколько же осталось
тех полей нам пересечь?.. Мы - Облака...
...........................................