Венеция. Я магии твоих облезлых стен
не понимал и не пойму наверно.
Каналов серых поэтическая скверна,
свидетельница вычурных измен,
змеиным блеском режет мне глаза,
и слишком крепок в мятом баре кофе.
Я здесь, как скрипка в обветшалом кофре.
Сквозь щелочки лучится бирюза
зигзагами разорванного неба,
и пахнет плесенью, дождем, тирами-су,
а я в пакете женщине несу
вино, салями и немного хлеба.
Я здесь чужой, лишь смятая постель
в отеле мрачном мне близка до боли,
да эта женщина, которая позволит
пить с ней и есть... и даже видеть цель
в прицеле маски на вечернем карнавале.
Я здесь в бегах от похорон любви.
Просты, Венеция, желания мои:
предать, как многие тут прежде предавали.