Ворох мыслей
В клубок
Спутаны.
Небо.
Белый потолок.
Чувства смутные...
В руках карандаш.
Тетрадь старая.
Вхожу в кураж,
Поглощенный стихов
Написанием...
Лист белый,
В корзину брошенный
Еще один.
Да сколько их?
Безнадежно испорченных.
Мысль не закончена.
Одни многоточия...
Грызу карандаш,
Я уныло.
Может про то
Написать мне?
А может про это?
Нет.
Не легко быть поэтом.
Пошел дождь.
Слова все размыло.
Смотрю в окно.
Душу мою,
Как листву.
Водою омыло.