Город. Бульвар. Клумбы. И никаких
птичек небесных на расстояньи взгляда.
Был бы бинокль... Впрочем, с ним не с руки...
Чтоб разглядеть Шевченко, его не надо.
Утро как утро. Вот ресторан "Волна",
мост через речку КАльмиус... чо ж смеяться?
"Аф-ри-ка"... Да! Кабак! А кому она
может поэкзотичней чем показаться?
Здесь не бывали Рабиндранат Тагор,
Кафка и тень Шекспира. И Имре Кальман.
Даже склевав с руки стихотропный сор,
ты бы не выжил здесь без луны и пальмы.
Пушкин. Бульвар. Елки! Опять бульвар?
В городе не читают, но чтут поэтов.
Что удивляет. Здесь основной товар
вовсе не рифмы, как ни прискорбно это.
Травка, газоны, чистенько и светло.
Лето наступит и запоют фонтаны.
А ведь недавно дуло и так мело
в день приснопамятной подставной Татьяны
по УнивЕр... ситетской. Пургой. В озноб.
Даже не знаю, кто от пурги крепчает!
Что ни филолог, то инфантильный сноб.
Ты бы не выжил здесь без луны и чаек.
ФрАнко? Бульвар?... Ну ты даешь! ФранкО!
Нам не хватало только наследных ФрАнко!
Если б и всплыл, послали бы... Глубоко.
В шахту?... Куда ж? Особенно спозаранку.
Это у вас там тысячи три чертей.
Все на счету в театрах. Анфас и в профиль.
Здесь все попроще. Скромно и без затей.
И без нужды заезжий нам Мефистофель.
Быль или небыль? Вот еще! Быть - не быть?
Нам ли решать такое, скажи Природа!
Кто-то за нас решает, кого любить?
Ты бы не выжил здесь без луны и меда.
Город. Бульвар. Клумбы. Опять темно.
Свет фонаря, наверно, враг молодежи.
Друг молодежи - темень, наверно. Но
только, когда друзья в положении лежа.
Дремлют поэты. Каждому свой бульвар.
Или проспект. А что! И проспект не хило!
Им ни Пегас не снится, ни Боливар.
Только гнедой степной кобылицы сила.
Ветром поветрий выгнут на рее флаг.
Ветер степной, он - сила! А кто бы спорил!
Можно взлететь в струе. Только крыльев взмах...
...Ты бы не выжил здесь. Без луны... И моря...