Чуть дыша, ухватился за ручку
И сонеты пошли на-гора,
Не беда, что читать это скучно,
Но обидно, что автор – дурак.
Поезда, листопады, метели
Зарифмует он – только держись,
Семь Лаур у него на неделе,
И все семь для него на всю жизнь.
Он уводит их в звездные дали,
Он готов даже крылья им дать,
А чего они там не видали?
Чай, не птицы – летать да летать.
И они, не взлетая, уходят,
Не выходят Лауры из них
И впоследствии замуж выходят
За скотининых и свиньиных.
А он пишет про дождь и про осень,
И рыдает в жилетку друзьям:
Мол, они еще, курвы, попросят,
Но я больше им крыльев не дам.
Так закончилась грустная повесть,
Не любили его – ну и пусть.
Взяв билет на ночной скорый поезд,
Он сказал: «Я сюда не вернусь».