Тот, кто влюблен, пересыплет соли.
Утро. Сидим во дворе у Коли.
Громко смеемся, почти до колик.
В паузах – о футболе.
О результатах, культуре паса…
Только, увы, не пройдет и часа,
память начнет выдавать гримасы :
давит большая масса.
Мне не прикрыть наготы массива,
Я уходил. Не всегда красиво.
Милая, я передам «мерси» вам,
выделив текст курсивом.
По носу бьет резковато мята.
Бродит рука по бумаге мятой.
Стих получился не очень внятным,
но почитать приятно.
Так и пишу. Манифесты боли.
Вечер. Сидим во дворе у Коли.
Громко смеемся, почти до колик,
в паузах – о футболе.
2010.
(c)