Запомнился высоким он,
А лет мне было восемь,
С глазами синими, как лен,
Веснушчатым, курносым.
Прислал с дороги два письма,
А с фронта – ни записки,
И плакала ночами мать,
Грустили мы, детишки.
Склонялись пред иконой ниц,
И жгло до острой боли
От стылых жёстких половиц
Колени и ладони.
Но не услышал, видно, Бог
Простой молитвы этой.
В буранный день в избе был вопль
От тонкого конверта…