Все говорят, что умер,
Что больше уже не встанет,
Затихло его дыханье,
И по земле не пройдет.
Но я-то знаю - не умер.
Кто в небо ночное глянет -
Увидит Миров сиянье,
Услышит, как он поет.
Ни у Бога за пазухой,
Ни в темной сырой могиле
И ни у черта в забое
Его, конечно, нет.
А есть он в прекрасном царстве,
В Тонком Надземном Мире,
И звездой голубою
Он нам посылает свет.
Красочен мир безлунный -
Владенья Священной Тары.
В райском саду срывает
Он сладкий запретный плод.
Звенят небесные струны
Небесной его гитары,
Он вне земли пребывает
И песни свои поет.
Но в призрачной этой смерти
Ослепшим видится - умер.
Плита на его могиле
Тяжестью плечи гнет.
Люди, прошу, поверьте,
Володя Высоцкий не умер,
Живет он в прекрасном мире
И песни свои поет.
И пусть говорят, что умер,
Что больше уже не встанет,
Затихло его дыханье,
И по земле не пройдет.
Но я-то знаю - не умер.
Кто в небо ночное глянет -
Увидит Миров сиянье,
Услышит, как он поет!