Бумага мир твой сохранит?
Нет ничего смешнее!
Тебя уж нет, а за стеклом дрожит
Родное отраженье?
Бумага - тлен,
другое состоянье праха
Цветущего, живого.
А буквы - жалкая труха
Рассыпанного слова.
Не в силах чувствам перегрызть
Пруты на клетке слов,
Из букв, сложившаяся гроздь,
Прочней стальных оков.
Возникший из случайных букв,
Трепещущий в груди,
Ты не услышишь сердца звук -
Не жди, не жди, не жди.
Желал себя я, одного, родного,
Навеки, на века
В словах запечатлеть немного,
Пока тепла рука...
Но получилась буков пыль
На свежести листа
Здесь знаки есть.. Но где же мысль?
Зияет пустота!
...И вот повеял вихрь лет.
Осколки чувств,
Соринки слов,
пушинки букв поднялись влет...
Но этот стук!...
Знакомый из счастливых снов,
Я в шелесте ветров узнал!
Хоть и без слов...
Он снова простучал!
Отмерил он в последний раз...
И я погас.
17.02.2007г